Ce livre, il est bien.

Alors attention. Pas inoubliable, pas expérimentalo-troublant, pas le Livre de la Révélation des Trente Piges. Nan, le livrou sympathique qui te fait l'aller-retour Paris-Barcelone et tu es bien contente quand tu le refermes, petit clapotement de la langue satisfait, et en plus après tu dors la nuit, c'est pas comme cette Chloé Delaume de malheur, elle après son Certainement Pas, j'ai mordu mon oreiller pendant 6 heures, ou Selby Jr, ou Wittkop, des auteurs qui décident de t'enlever la peau du coeur à l'économe, délicatement.

Donc oui. Le livre est de Philip K. Dick mais attention (again) : ce bouquin là n'est pas de la SF. Pour les gens qui ont eu une vie de 13 à 18 ans et qui sont des filles : Dick est un auteur de science-fiction devant lequel on génuflexe. On lui doit juste Ubik, l'obsession des temporalités/ mondes/réalités parallèles, Blade Runner et autres références mineures du genre. Un jour d'ennui, Philip a du se dire que crénom, il serait de bon ton d'écrire aussi des bouquins avec de la vraie vie dedans, et pas uniquement des personnages qui s'appellent Rondinella Fugate ou des drogues intergalactiques qui se sussurent D-Liss.

Philip K. Dick by Pete Welsch

Et donc, le livre en question, c'est : Les voix de l'asphalte. Dedans, vous y trouverez : la première moitié du 20ème siècle, du fondamentalisme protestant, des rednecks white-suprémacistes, un mec qui, comme dans Le démon de Selby va vaguement péter le câble de sa vie. Mais lui s'en remettra. Lalala.

En gros, ça m'a fait le même effet antalgique qu'un Stephen King. Que je considère froidement comme un sous-auteur (malgré un style repérable et une scansion particulière, plus particulièrement dans les nouvelles), mais de génie (le mec, avec ses histoires, il est juste trop fort, je l'aime, il m'a sauvé certaines soirées de spleen adolescent hormonalement induit).

Je raconte mal les livres, je les prête d'habitude, d'un air goulu, je dis trois mots clés, le pote opine, fini. J'aurai dû faire lettres modernes. Je saurai vous dire les livres. Je serai maquée avec un bassiste jazz et on habiterait le 9ème arrondissement. Wou-houw.