Rhâte (soit un mix subtil entre rrhaaa et hâte)

C'est quand même pas Dieu possible, cette semaine, chaque soir, je rentre > je veux poster un truc > et bam, non > pasque je suis pochtronisée. Pas à en rouler par terre bien entendu > on se tient > on a été élevée chez de la bonne soeur.

Frustration, car j'ai pourtant très envie de faire part de mon état d'esprit joailleux, du concert d'hier soir (Whitest Boy Alive), de celui de très prochainement (Chris "Hot Bitch" Cunningham et d'autres gens de Warp à la Cité de la Musique, wouw), voire, de m'entretenir avec vous, en bonne gourgandine sans coeur que je suis, de mes vacances à venir.

The Whitest Boy Alive with the whitest big fat light problem on the picture

Alors OK, ni à Bali (pourquoi vous allez tous à Bali ? Et le bilan carbone ? Nan j'déconne), ni en Ingouchie, mais tout de même, un endroit où le soleil chauffe réellement quand il brille, où l'huile d'olive reste au coeur de toute préparation alimentaire, dans ce chouette hôtel suffisamment design pour que mon sens esthétique ne soit pas heurté, et suffisamment pas cher pour que je puisse me le payer.


Et suffisamment muni d'une putain de terrasse de ta mère que je m'y vois déjà : deux-pièces seyant, serviette moelleuse, café frappé avant midi, alcool de fille après, des livres, une amie une vraie sur le transat à côté et youpiyo anesthésie lâcher prise oubli des moches et laids rappel de tout le bénéfice qu'une fille tire à se faire lécher de bas en haut par le soleil qui darde ses rayons sur ton corps délié de brugnon bronzé (je n'ai pas eu de rapport sexuel depuis 8 ans alors vos gueules, je glisse que dis-je j'introduis du sous-entendu sessouel de roman Arlequin où je veux yé souis comme ça libre y sauvage y froustrée y pochtronnée).